Вчера у президента Трампа был телефонный день.
Устав от борьбы с прессой, мигрантами и Мексикой, он решил поболтать с внешним миром — принять телефонных гостей.
В.В. Путин терпеливо сидел на лавочке и ждал, пока его позовут к телефону из Вашингтона. Ему назначили говорить третьим — после немецкого премьера — "мамочки" Меркель и японского премьера Абэ.
В.В. Путин не возражал — третьим, так третьим. Три — хорошее, святое число. К тому же приятные советские воспоминания, до геополитической катастрофы — "третьим будешь" и тут же закусон — батон за 13 копеек и "докторская".
Наконец, дверь из кабинета в Кремле с треском распахнулась и помощник крикнул: "Путин! К телефону!".
Человек, сидевший на лавочке с руками на коленях, вздрогнул, глотнул кадыком слюну, нервно поднялся и быстро пошёл к дрожащей в руках С.В. Лаврова трубке. Министр, потея очками, горячо зашептал: "Уже ждёт! Скорее, скорее, Владимир Владимирович!"
Дверь встала на место, сокрыв в глубине кабинета убогие секреты нашего государства.
Есть что-то унизительное в этом стоянии в очереди на разговор по телефону начальства державы, которое рассказывает гражданам в нашей стране, что Россия — едва ли не самая мощная страна мира.
Но дело даже не в этом.
Главная задача В.В. Путина — снять западные санкции со своих богатых друзей, вновь сделать их и себя "гражданами мира".
Россия им нужна только как прочный тыл. Их несменяемая власть в России этот прочный тыл должна гарантировать — позволять им плавать на своих яхтах размером с футбольное поле по океанам, перевозить тонны долларов грузовиками, жить в европейских дворцах, ездить по швейцарским дорогам на спорткарах.
Война в Сирии и прочие внешнеполитические авантюры, включая попытки влезть в американские и европейские выборы — только инструменты решения этой задачи.
К интересам граждан страны узкая правящая группа давно не имеет отношения. Граждане лишь средство — дойная налоговая корова и рабочая скотина.
День, наконец, закончил тянуться. Влажный зимний вечер пришёл в Москву, окутал её тьмой, дохнул теплом на нитки черных дорог, включил разноцветные неоновые огни, смахнул с них капли от растаявшего снега.
Забившись в угол огромной машины, окружённый охраной, Большой Босс молча ехал за город по расступившейся перед ним, равнодушной к нему Москве, отдыхающей после рабочей недели, смеющейся над его третьим разговорным нумером квадратами жёлтых, оранжевых окон.
Он был и остался чужим в этом городе московских князей. Он давно не живет интересами этой страны. Его раскусили, разгрызли как орех и скоро сплюнут шелуху. И никакой Трамп не поможет ему исправить это положение.
